My Rising Sun
Яррилло.
Поэты умерли, им вырыты могилы,
я их сама туда похоронила,
и если Вы не против – я смотритель,
основатель общества мёртвых поэтов.
Добро пожаловать сюда, в мою обитель
кошмарных снов, нарушенных заветов.

Экскурсию, быть может, для начала?
Послушаете, как они кричали,
когда их заживо здесь хоронили
без денег, без признанья, без стыда?
А они просто – жили, как умели,
не удостоившись предсмертного суда.

Вы видели когда-нибудь поэтов души?
Хотите посмотреть? Заткните уши:
эти стенания не в силах заглушить
даже двойной стеклопакет.
Их муки могут просто задушить,
так что я их держу в кромешной темноте.

Вам жаль их? А когда их убивали,
Вы не задумывались, что они страдали?
Теперь – любуйтесь на плоды своих творений,
смотрите в их пустые чёрные глазницы!
У Вас на совести – убитый гений,
он умирал пред Вами на своих страницах.

А Вы ему охотно помогали.
Да, помогали – разве Вы не знали?
И каждый раз Вы убивали снова,
когда из окон Вы выбрасывали книги,
когда из строчки забывали слово,
когда хвалились, что и Вы так же смогли бы…

Поэты умерли. Уймите свои стоны.
В углу очередного грязного притона –
Вы называете его библиотекой -
учите втихомолку их труды.
Учтите: Вы не доживёте века,
и не видать Вам райские сады.

Поэты умерли. Молебны все отпеты.
На жизнь очередного мёртвого поэта
написаны хвалебные стихи,
бездарные стихи, скупая проза -
замаливая перед ним Ваши грехи,
Вы лицемерно, неумело льёте слёзы.

Поэты умерли. Всё, хватит. Надоело.
Идите и займитесь лучше делом:
постройте дом, деревья посадите –
Вы всё равно на большее не годны -
и новых гениев себе в усладу наплодите,
чем ворошить былое и тревожить мёртвых.

©

@темы: психотворения, воспоминания о будущем