My Rising Sun
Яррилло.
Я осень.
Всё очень просто:
цвет волос,
глубина глаз,
пронзительность –
я просто осень.
Та самая,
что каждый год
[воскресает] возвращается,
чтобы дарить вам золото,
которое вы тут же – в топку.
Я осень
с лёгкой проседью,
гнилая, холодная,
очень голодная.
Ударная доза депрессии,
предчувствие авитаминоза.
Чем со мной жить,
проще повеситься
или убить себя по венам.
Дерзайте, необыкновенные!
Я осень.
Дождями прохожим по морде,
пачками антибиотиков по иммунитету.
Оставьте свои рыбьи зонтики –
мне как-то всё равно –
и улыбайтесь чаще:
мне будет приятно,
я буду щедра на падаль.
Я осень.
Ногами об весну,
верхом на лете –
зиму жду.
Дороги омываю пред драгоценной
королевой,
тяжёлой поступью
въедаясь в память.
Молчите! Слышите?
С каждым божьим днём
всё холодней дыханье –
до пара изо рта,
инея на ресницах:
кую себе хрустальный гроб.
Я осень,
ловкий паж,
несу подол красавицы.
Целую зиму в губы
и засыпаю
каждый год,
чтоб каждый год
вновь возрождаться.
И снова замирать
и замораживать
в томительном,
тоскливом ожиданьи.
Я осень,
истома, ломка, параноидальность,
преданность распадам, разложеньям.
Мои черты не очень-то красивы,
но узнаваемы –
в унылом вздохе,
каждом подвохе,
каждой истерике,
каждой убитой нервной клетке.
Милости просим
в мою осень.

©

@темы: психотворения, воспоминания о будущем